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第198章 勋章的重量[1/3页]

　　丁修不记得自己走了多久。

　　两天？还是三天？

　　时间在这个灰色的世界里已经失去了意义。

　　太阳升起，然后落下，带来冰冷的白天和更冰冷的黑夜。他只是跟着人群，像一具被无形丝线牵引的木偶，机械地向前挪动。

　　右臂的伤口不再流血了。那块脏布和凝固的血痂一起，形成了一层硬壳，把伤口封在里面。

　　伤口不痛，只是麻木。

　　一种冰冷的、深入骨髓的麻木，仿佛那条胳膊已经不是他自己的了。

　　他发烧了。

　　一阵阵的热浪和寒意在他体内交替冲刷。

　　有时候他觉得自己走在火炉里，有时候又觉得赤身裸体躺在雪地上。

　　他的嘴唇干裂，喉咙里像是塞了一把砂纸。

　　但这一切他都感觉不到。或者说，他懒得去感觉。

　　维也纳附近一座不知名的小镇。

　　他们被拦了下来。

　　不是之前那种在路边草草设立、随时准备跑路的临时哨卡。这是一个正规的、组织严密的宪兵收容所。

　　几辆半履带装甲车横在镇子入口，上面架着MG42机枪，黑洞洞的枪口对着溃兵们。

　　几十名穿着干净的野战灰制服的宪兵，端着MP40冲锋枪，把所有试图绕路的人都赶回了主路。

　　“排好队！一个个来！”

　　“丢了武器的站左边！受伤的站右边！”

　　“别他妈的磨蹭！你们这群东线的垃圾！”

　　一个宪兵上士站在一堆沙袋上，用高音喇叭嘶吼着。

　　他的声音里充满了那种后方人员对前线败兵特有的、混杂着鄙夷和优越感的腔调。

　　丁修被人群推搡着，走进了这个临时的“屠宰场”。

　　这里原本可能是一所学校的操场。现在，操场上按照不同的“类别”，分割出了好几个区域。

　　左边是“可再利用人员”区。那里站着几百个虽然丢了武器，但看起来还算健康的溃兵。

　　他们将被重新编组，塞进某个番号都来不及印的“战斗群”，然后扔回前线去当炮灰。

　　右边是“待处理伤员”区。几十个缺胳膊断腿的伤兵躺在泥地上呻吟，几个卫生兵正在给他们做最简单的包扎。

　　他们的命运未卜，也许会被送上后送的卡车，更有可能因为占用运力而被留在这里自生自灭。

　　而丁修，因为右臂的伤，被一个宪兵用枪托捅到了右边的队伍里。

　　他不在乎。

　　去哪都一样。

　　甄别工作在有条不紊地进行。

　　一名宪兵上尉坐在一张从镇长办公室搬出来的橡木桌子后面。

　　他穿着笔挺的制服，皮靴擦得能照出人影，领口的骑士铁十字勋章在阴沉的天色下依然闪着光。他的面前放着一杯热气腾腾的咖啡，还有一个装着点心的银盘。

　　这一切，与周围泥泞肮脏的环境格格不入。

　　“下一个！”

　　一个伤兵被推到桌前。

　　“姓名。部队。军衔。”上尉头也不抬地问道，手里把玩着一支派克钢笔。

　　“汉斯……汉斯·格贝尔。第71步兵师。上等兵。”伤兵的声音在发抖。

　　“为什么脱离部队？”

　　“我们……我们的阵地被突破了……连长死了……所有人都跑了……”

　　“逃兵。”上尉在笔记本上冷冷地写下一个词。

　　“不！我不是！”伤兵急了，“我是奉命撤退的！我有……”

　　“带下去！”上尉不耐烦地挥了挥手，“送去左边。给他一把铁拳，让他去炸坦克。死在冲锋路上，总比死在绞刑架上体面。”

　　两个宪兵把那个哭喊着的伤兵拖走了。

　　丁修看着这一切，眼神空洞。

　　这就是帝国的秩序。哪怕在大厦将倾的前夜，它依然在冷酷而高效地运转着，把每一个还有利用价值的零件，重新塞回那台正在崩溃的战争机器里。

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第198章 勋章的重量[1/3页]

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